Les Cyprès.

Cyprès des cimetières, fidèles gardiens des morts !

Nuit et jour, ils sont là, figés, à la parade.
A dix pas d'intervalle, montant leur triste garde.
Caressés de soleil, ou cinglés par les pluies,
Ils observent les convois dans les allées fleuries,
Cheminant lentement, vers cet ultime port
Baigné d'immensité, qu'on appelle la Mort.

J.M.B. 29 décembre 1952.

Rentrée des classes.

Tous les ans en septembre, c'est une tragédie.
C'est la fin des vacances, et les petits garçons,
Pour la première fois désertent la maison,
Pour l'école maternelle, moderne garderie.

C'est à leur chère maman qu'est dévolu le rôle
De les accompagner jusqu'au sinistre endroit,
Accroché à son bras dans ce matin sournois,
La tête renversée contemplant son idole,

Il est un peu inquiet, mais n'a-t-elle pas dit:
Les dames sont très douces, et puis tu vas te faire
Plein de nouveaux amis, gentils, qui vont te plaire,
Et puis je serai là, je t'attends à midi !

Hélas ! Tout est mensonge, ici rien n'est Amour !
Ni la douceur des dames, un peu autoritaires,
Ni les gentils amis, comme lui solitaires,
Et maman est partie, peut être pour toujours !

Première trahison d'une femme tant aimée !

C'est au mois de septembre quand les arbres rougissent,
Que les petits garçons subitement grandissent,
Perdant leur innocence en ce jour de rentrée.

Bobi 01 08