et le siècle couler, sans qu'amis ni famille...
L'automne a habillé de gris
Les rues de la ville qui pleure,
Ainsi je reste compter les heures
En ma demeure qui sue l'ennui !
La Toussaint sur ce temps laisse
Une ambiance funèbre équivoque
La fête de tous les saints provoque
Le devoir de mémoire aux morts !
Le temps est adéquat en somme
Pour l'entretien des sépultures
Se projeter dans le futur :
Réfléchir au destin de l'homme.
Une fois par année suffit
A ce dangereux exercice.
En abuser serait propice
A une grave maladie.
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